Волчица белая, сказка старая, ночь темна,
Кофейным утром любовь заходит не в то окно,
И легче пахнет душа и воздух, но все равно
Никто не станет волчицу потчевать в теремах.
Ты скажешь - вновь не в своей тарелке, ты скажешь - чужд.
Тарелок много, но среди всех не разбей свою,
И пусть полна она будет до' верху, до краю',
Чтоб счастье долго другим рассказывать наизусть.
Я так хочу, чтобы пели птицы в моем окне
Не только летом, но даже в ночь холодов и слёз,
И чтобы руки его, и губы, и всё - всерьёз,
Еще хочу, чтобы после помнили обо мне.
Волчица. Так нареклась сама и забыла путь,
Пишу луну и портреты тех, кем хотела быть,
Всё в третьих лицах, вся наизнанку, на испове'дь,
И перед вами, и перед Господом вскрыла грудь.
Луна - предатель, меня забыла она прощать,
До боли, или до воя, или - до тишины
Иду по кругу её, сражаясь за тень луны,
И только вижу порой багрянец Его плаща.
Я не волчица. Я - исступленное фа-минор.
Срываюсь изредка на исхоженных тропах вниз,
И снится часто холодный воздух Его зарниц,
И я пишу эти сны минорные все равно.
По небу звёздами пересыпано толокно,
Часы давно показали полночь, спешат и врут,
А я читаю романы к ночи, да не к добру,
И в полнолуние занавешиваю окно.