...А когда ударила осень по щеке,
В двадцать минут первого, в двадцать восемь лет,
То не по руке своей - в дрожи в кулаке,
Вдруг прочла, что я ещё даже не поэт.
Дождь плевался брызгами с карниза на цветы,
бил по подоконнику в открытое окно.
Вспомнила я, вспомнила, как много красоты
С внутренней на внешнюю переведено...
Кто же, кто же, кто же я? Двадцать восемь лет!..
Восемь лет я помню, а вот двадцать - нет.