В этом городе осень, свинцовое низкое небо...
Он хранит в переулках обрывки растаявших снов.
С этим городом в теплом кафе перемолвиться мне бы,
Только он из породы закрытых в себе молчунов.
Этот город рождает стихи, в нем не пишется проза,
Он — безмолвный свидетель любви и печальных разлук.
Он осенним дождем растворяет соленые слезы,
Укрывая мне плечи туманом, как преданный друг.
Этот город сияет своей красотою нетленной,
Неподвластный векам, хоть дожил до глубоких седин.
Только он для меня — это центр бескрайней Вселенной,
Потому что он дорог и мною безмерно любим.