Стежок наметанный…
лишь изредка уколешься иглою…
И опыт рук…
на кукле, не зашитого утробья…
Как будто, вновь, в Тебе пытаются узреть совсем другого…
Или другой в Тебе, опять пытается найти себя…
Вспорол брюшину…
только было бы чему родиться…
Да, ну, и хрен с ней, … с головой…
и без того найдется что спасать…
Копаешься в себе, пытаясь в целое собрать крупицы…
А чтоб обратно спрятать, вновь, приходится копать…
И знаешь, что привык…
между огней камина…
Место для чучела Твоего…
застывшего на взлет…
Крестить на счастие, рожденье новой жизни… Но,
тут же, следом, окрещая матом крестный ход…