Крошки прелой листвы на чуть влажной траве,
Кое-где из за туч льётся вдаль бирюза,
Это вовсе не я, он взорвался во мне
И глядят не мои с лёгкой грустью глаза,
Разделяет года на "рассвет и закат",
Выдавая авансом скупое тепло,
Неизвестно кто прав, кто из нас виноват,
Кому вновь пригубить из полыни вино,
Распустил "октябринки" часы торопя,
Может это и было в каком-то году,
Я его не корю, не гоню от себя,
Просто...падают яблоки в старом саду.