В осенний день, незамутненный
подсчетами обид, побед -
затерянно - уединенно
мы возвращаемся к себе.
В необжитых души глубинах
мы странствуем наедине,
не замечая, как предзимье
уже мертвеет в полусне.
И над погибшими листами
куда-то отлетает взгляд,
когда под тихими шагами
хрустит подмерзшая земля.
Зачем-то высшее направит
пройти неповторимый путь,
где иногда мелькнет лукаво,
словно за шторой, жизни суть...
И в отчуждении спокойном
мы благодарны этим дням
за то, что вновь себя находим,
собрав, как прежде, по частям.