ты моя лихорадка по коже,
ты мой сколото-острый кинжал
я когда-то любил, но из ножен
отчего-то тебя потерял
отчего потерял,
я не помню
да и вспомнить, увы, не смогу
я когда-то напился,
а, может,
подарил тебя в ране врагу...
подарил, потерял ли, оставил -
сожалеть, видно, в пьяном кругу,
все мечтая в туманном угаре,
как на беды с тобою бегу,
как мы бьемся, хрипим, прорываем
оборону
как раз к четвергу...
под колючим дождем, завывая,
я проснулся в осеннем стогу.
я привычно дотронулся ножен
и с досадою сплюнул в траву:
как же воину без лезвия можно,
так недолго повесить главу.
так не дОлжно...
я снова уныло
посмотрел на плетеную вязь
и с тоскою, колеблясь надрывно,
сбросил ножны в дорожную грязь...