А осень рассыпается стихами, ленивой ящеркой вгрызается в висок,
и голос флейты хрупок и высок как желтый лист, упавший между нами...
И в толщину осеннего листка как в точку стянуты благословенья.
И только ящерка, опять, с изящной ленью горячим языком касается виска,
вгрызается. И больно, и легко. И кажется, все в прошлом, все понятно.
Мне шепчет дождь, грассируя занятно, о том, что небо - слишком далеко.
Кричи, молчи - без толку, не услышат. Костры весны сменил осенний дождь.
И ангел, что стоял босой на крыше - стоит напротив...