Ирина Котельникова
***
Встречных бледная безликость,
чуждо в городе чужом,
не узнать и не окликнуть.
Город в серость погружён.
Пережёван центрифугой,
сушит улиц мокрый плед,
где троллейбусные фуги
ждут покорно красный свет.
Зебру будней пробегая,
запираясь на засов,
то смеётся, то рыдает
тихий бред безликих снов.