Мне, даже ночью, видны облака,
Но не отчётливо, только слегка,
Сквозь потолочную гладь…
Просто, всё чаще немеет рука,
Просто, стучится вопрос у виска –
Это ж неправильно, б…?!
Это же вовсе не финиш всему?
Это ж не нужно пока никому,
Другу, семье и врагу?
Только сквозь сотни и тысячи лет
Время мне ласково шепчет в ответ:
«Дальше дороги нет!
Всё что ты мог, ты уже совершил,
Болью для тела, теплом для души –
Это достойный финал…
Если б алкал ты златого тельца,
Выбросив к чёрту и мать, и отца –
Лучше бы не начинал…»
Что ж… это очень корректный ответ…
Я бы поспорил, да выбора нет,
Мне бы вещички собрать…
В сейфе, скучая, лежит пистолет…
И облаков невесомая твердь
Рвёт потолочную гладь…