Двадцать первый век, горит свеча...
Напишу стихи сгоряча.
Не хватает нам калача?
Или может быть палача?
Ночь пришла, а света все нет.
И стихи слагает поэт,
Как тому назад двести лет,
Вот и получился ответ.
Человек такой же, как был.
Он и зол, и гадок, и мил.
Он умен и глуп, многолик,
И ко всякой роли привык.
Знает лишь один дирижёр,
Для чего задуман был хор,
Почему нестроен оркестр,
Значит смысл и в этаком есть.
На судьбу не будем пенять,
Будем роль свою исполнять,
А какой у пьесы финал,
Драматург ещё не сказал.