Страна поэзия- огромная страна.
Границы смыты, нет приличий.
И слово- кровь, летает за добычей.
За той, которая пьяна.
Охотники расположились в круг,
а вместо ружей, карандаш с бумагой.
И рифмою, орудуя, как шпагой.
С нормальных граждан, жмут сырой испуг.
Слова ложатся гладко, как по нотам,
переливаясь радугой любви.
Кому восторг. Кому работа.
Точи перо, Mon chere ami.
Я тоже этим страшно заболел.
Бессонной ночью, мысли в плясках.
Но вот пробило шесть, на башне Спасской.
И чистый дух поэзии запел.
О чем поет ночная птица? Вскоре
узнаю я. Узнает белый свет.
На черном море.На бескрайнем море,
из недр глубин поднимется корвет.
Он распустив, как крылья паруса,
гонимый ветром легкого подпитья,
пойдет навстречу новому открытью.
Даруя Славу небесам.
От набежавшей яростной волны,
что бьется в борт с шипением и свистом,
пойдут качнувшись, только буруны.
Напомнят мне, о сбитом пародисте.
А дальше путь, извилист и горяч.
Баталии, где критики- пираты,
на рею вздернут флаги неудач.
И кое-кто уйдет от них кастратом.
А кое-кто, израненный и битый,
шершавым языком слизав рубцы,
Уткнувшись в стопы Вечного пиита,
начнет рубить бессмертия венцы.
А где-то Я? За горизонтом синим,
на утлой лодке, что давно течет.
Меняю Музу на сантимы,
Свой пополняя незаметный счет!!!