Осыпается злак на поляне,
тонкий стебель протяжно звенит.
Сколько выпало дум и желаний,
уходящих в высокий зенит.
Наступает на пятки нам осень,
остывает на стеклах слеза.
Листья клёна куда-то уносит
и, пожалуй, вернуть их нельзя.
Золотые сентябрьские струны
нам о чем-то с тобою поют,
чтоб висели холодные луны,
нарушая покой и уют.
Мы бываем всё реже и реже,
где ласкает ступени вода.
На холодный песок побережья
залетела чужая звезда.
Боже мой, задержалось бы это
светлым лучиком в небе моем,
словно символ минувшего лета,
где мы были с тобою вдвоем.
Нашей памяти мало и много,
но она ничего не должна,
чтоб осталась в былое дорога
и катилась под ноги волна.