М.
И есть другой, что не сводит взгляда с её лица,
И лишь позволь ему, будет возлюбленный и отец.
Она ж всё любит того треклятого подлеца,
Который: "ну хватит уже говорить про него - подлец".
И есть другой, что не врёт, не играет, зовет с собой.
Она ж звонит тому, чьё имя нельзя назвать,
Потом трясущимися пальцами жмёт отбой,
И крутит, крутит сто тысяч раз в голове слова.
И не поделишься, не расскажешь - последний псих,
И тот ей скажет определённо - сошла с ума.
Неси, родная, раз бросить сил нет, тогда неси.
Сама, родная, никто не может помочь - сама.