Выцветший с годами кот лежит на подоконнике,
Льет, неделю льет, придушили тучи серо – огромные.
Мутный блеск воды по лужам - не сбежать,
где же это солнца чудо - женщин благодать,
бабье лето с коромыслом, радуг развесных,
где далекое, со свистом, лето, влет рябых…
где одно, благое чувство – быть самим собой,
пить не данное судьбой,
вопреки,
ее домыслив.
Пара строк легла под пальцем, в патину стекла,
растворилась, и сбежала,
- сон слизал с утра.