Из давних
Скука... Скука...
А может быть, просто тоска,
Застилает мне душу тяжелым туманом.
Суета... Суета...
Торопливость людская смешна -
Всё спешим за мечтой, наслаждаясь обманом.
Вот опять чья-то тень
Теплой шалью на сердце легла,
На остывшие губы, на рук опустевших простор,
Или осени день
Растревожил уходом тепла,
Или просто сентябрь от привычной промозглости хвор?
Ты сегодня мне мил,
Ты, с которым не помню вчера.
И не спрашивай, где я доселе скрывалась и с кем...
День ненастный остыл,
Отцвела откровений пора,
Я забыла навечно, чьих рук я оставила плен.
Тихо пью, как бальзам,
Я спокойный твой взгляд.
В равнодушье взаимном свободы отраду ищу.
Не доверюсь словам,
Что тенями отживших звучат,
И не вздрогну, проснувшись от сна, где тебя не найду.
Отчего? Почему?
Я пустой увлекаюсь игрой.
Знаю, тяжким грехом ляжет на душу эта игра.
Объяснить не могу –
Оттого ль, что ты просто Другой,
Оттого ль, что погода, как близкая старость, сера?
Неизбежна разлука –
Вот осень, а после зима.
Воет ветер осенний в экстазе безумным шаманом.
Скука, скука...
А может быть, просто тоска,
Застилает мне душу холодным тяжелым туманом.