Во мгле отражаются бледной луны силуэты.
Он - тот, чьи слова воскресают в сгоревшей свече.
Найти бы мне этого горе-и-счастье поэта:
холодною ночью - забыться на крепком плече...
У ветхих окон цвет дождинок неистово синий.
Над домом у леса разверглась на небе дыра...
Он болен не мною. Он пьет леденящий Мартини.
Он пишет о "завтра", еще проживая "вчера"...
О северных звездах, которые властвуют в мире;
о белой метели, о лижущем угли огне...
Он курит сигары и ходит по темной квартире.
А я бы хотела - чтоб он написал обо мне...
Бездушно луна опоясала мир перламутром.
И звезды летят, ударяясь о стекла, звеня...
Он пишет о тех, с кем проводит воскресное утро.
Он пишет - о них, к сожаленью, не зная меня...