Облака...
чуть слышный запах мирры...
Не связать мне мысли бечевой.
Что ещё могла б поведать миру?
Да, наверно, больше ничего.
Старый образ зацепился прочно:
жизнь - сквозь пальцы талая вода...
И стихи текут.
За строчкой строчка.
Неизвестно, в общем-то, куда.
Гладит ветер голые коленки,
не со мной сейчас твоя рука...
Написать хотелось бы нетленку,
но опять - про те же облака...
Как мы часто бьём с косой сажени,
и плюём с коломенской версты.
И желаем ближним поражений
просто так, для пущей красоты.
Не беру ничьи слова на веру,
и не стану больше стенку лбом.
Облака...
Оранжевое с серым
на вечернем ярко-голубом.