По влажной россыпи лесной,
Подушкой мхов, травы и хвои,
В насыщенном густом покое,
Брожу безмолвный, сам собой.
Леса без троп, а осень гложет,
подкрашенные жизнью облака,
свинцовой тяжестью, и ношей,
- дубовым обухом греха,
в вески, под дых, и по затылку…
Шагов пятнадцать к февралю.
- сковавший ветер полюблю,
а горлом, выцветшим во зное,
шептать все буду,
- всех благодарю.