Куда дует ветер, туда летят бабочки.
И им легко, они просто живут,
Но что они скажут о своей легкокрылости,
Когда придёт время идти на Суд?
А я, не цветной мотылёк, я дерево,
Которое в центре стоит земли.
И четыре стрелы четырёх ветров
Ломают уставшие ветви мои.
Наверно они доломают меня,
Или же срубит топор.
Тогда чертыхаясь и жизнь кляня
И я попаду в костёр.
А мой огонь согреет тебя —
Путник в морозе ночи.
Я попрошу тебя, подойди,
Руки грей и молчи.
И вспоминай, и размышляй
О радости жизни земной.
Знающий верен, и пусть труден путь,
Но это дорога домой.