Мне тридцать три - я на кресте распят,
И от гвоздей болят ужасно руки.
Скажите мне, ну, в чём я виноват?
За что я обречён на эти муки?
Вокруг себя я сеял лишь добро
И что оно взойдёт так свято верил.
Копьё вонзилось точно под ребро,
В бессмертность с болью открывая двери.
Да-а-а..., ухожу... с надеждой, что вернусь,
Хоть превращусь в песчинку звёздной пыли.
И всё же сердце рвёт на части грусть,
Зачем со мной так люди поступили?
Наверно, для того, что б стать святым,
Нужны костёр,терзанья..., проще - муки.
Ах! Как обидно сгинуть молодым...
И от гвоздей болят ужасно руки.