Как плакала скрипка, слезою печали,
И как ликовала, искрясь от любви.
И дамы Венеции тихо вздыхали,
Желая того, что иметь не могли.
И жаркие взгляды, и льстивые речи
Коварным соблазном летали над ним,
Но он, провидением свыше отмечен,
Был Богом и музыкой свято храним.
Рождённые в ритме открытого сердца,
Бесценные, словно святые дары,
Волшебные звуки: то нежно, то дерзко,
Ему открывали другие миры.
Там музыка будто плыла неоткуда,
Полёт наполняя волной колдовства,
И перед величием этого чуда
Бессильно смолкали любые слова.
Но как беспощадно коварное время,
Как быстро теряется в нём человек.
О том, кто же был этот Рыжий Священник,
Беспечно забыл восемнадцатый век.
И память, свои запечатав страницы,
Забвеньем укрыла божественный дар,
Чтоб через два века опять возвратиться
В неистовом рёве электрогитар.
Ведь музыка вечна. Она остаётся
Тем чудом, вернувшимся из далека.
В неё сердце маэстро божественно бьётся,
Связав воедино миры и века.
В скрипичной струне и в "тяжелом металле",
Таинственный свет зажигая в крови,
Из дальних веков улыбнется Вивальди
Святым воплощением чистой любви.