Рисует осень кистью тонкой.
И в водопаде пестрых дней,
Любуясь гибкою березкой,
Ветрами дует все сильней.
А я, сквозь мокрую листву,
Иду, укутавшись плотнее,
И вспоминаю на ходу,
Последние свиданья с нею.
Гримасы снов и холодов,
В тоске глубокой, непонятной.
И,веток скрип-их плач невнятный.
Как боль невысказанных слов.
Который год! Который раз!
Все повторяется сначала.
Дождей унылый перепляс.
И, мнится, старости начало.