Эти эмоции, эти чувства, словно я –
проволочный узел, натянутая струна.
Этот мрак, эти шёпоты ночи, ветер слов,
трогающий горло, охрипшее и оттого злое.
Этот поток сознания, наглый, слепой, вторгающийся
в пустое пространство, в миг под названием глупым – «сейчас».
Эта мысль – озарение: зря, зря! Мучение тенью злорадного знания:
бесполезен, не нужен, бессмыслен, а значит, было бы очень странно.
Да, было бы странно, если бы всё сохранилось, осталось так, как раньше,
как тогда, не в памяти, а словно в другом измерении, мире, где было так страшно,
Но именно там всё застыло, спряталось – капли жизни на грязных босых ногах,
обошедших весь, от края до края, маленький, тесный мир, порождённый страхом…
Эти предательские сомнения в реальности прошлых живых дней,
тогда, казалось, таких серых, узких и глупых – на самом дне.
Это дрянное высокомерие, взгляд свысока, как на грязь,
потому что многое оказалось брошенным просто зря.
Эта тоска – глупая, непонятно о чём, чего не было –
просто придумано, выдумано – по-детски нелепо.
Эти мёртвые слова, строчки, попытка воскрешения,
Словно узел на шее, тихо лопнувшая струна.