Пречудную мелодию дарят нашему слуху тихие тени сентября.
Закаты звучат тонкой, ветхой прохладой, стук упавшего на землю охряного жёлудя лаконичен и весом, в его прощальных репризах сквозит многоликая утончённость.
Летний жар опал, а нежные вздохи белокурой осени едва слышны; их ток не в силах даже поколебать легкокрылые свечи рябин, плоды которых горьки, горьки, как и мои слёзы…
Ты слышишь? Где-то плачет ребёнок.