Наше время остановилось, мы стали взрослыми.
Мы покрыты с тобой причинами, как коростами, как цветные фото на солнце становятся черно-белыми. Даже выть не хочется, мол, что же мы наделали. И тебе все равно – обутая, босоногая, разодетая или даже совсем убогая, недотрога ли, прилипала ли, в дорогом белье (вдруг поможет. Мало ли)
Да, неправы бывают оба. И это истина, и никто не хотел, чтоб в воздухе вдруг зависли мы. Я кричала, была несносной и раздражительной. Впрочем, я так хотела мужа, а не сожителя, не приятеля, не бойфренда, не воспитателя. Это глупо – о невозможном просить создателя, но срываясь в который раз, я упрямо верила, что смогу убедить сравнениями, примерами, разговорами и истериками, угрозами. Может, просто своими всеми метаморфозами.
Ты иначе скроен, и оттого упрям. Ты так верен своим законам и козырям. Не подать руки, поднять ее на меня, - и не видеть, что это слабость, а не броня. Как никто до сих, ты мог быть со мной жесток: скоро перемена. Я выучила урок.
У меня не обида, нет. Не любовь, не жалость.
У меня к тебе ничего
Ничего совсем
Не осталось.