Я не пишу стихи, увы,
рублю катрены.
Не прыгнуть выше головы,
мешают стены.
Бетонный короб. Три на шесть.
Топор. Колода.
Сбиваю с рифм сучкастых лесть.
Почём свобода?
Свобода нынче по рублю,
но с ложкой дёгтя.
Замах широкий не люблю,
машу в пол локтя.
Щепу в заначку, про запас,
смолистой кучей.
Устал топор. Я меч припас.
На всякий случай.
Строка заноет под плечом,
прилипнет к коже…
Чем, топором или мечом?
Ответ несложен.
Клинок остёр, булат суров,
все рифмы в венах.
Стихов здесь нет. Отдала кровь
бетонным стенам...