многоэтажки под осенний блюз зарастают особым панцирем.
знаешь, есть ссадины, которые не заклеить пластырем.
или возьмешь и заклеишь. а потом сдирать с новой кожей, оголяя то, что итак чуть ли не отмерло.
мне без тебя даже стало чуть-чуть тепло.
отсчитываю два года назад не датами, а количеством разыгранных драм и выпитого мерло.
мне без тебя, веришь, дышится. бьется. смеется.
и даже спокойно живется в твоей голове.
срываюсь в тот самый не подходящий, скулю: "береги меня, береги".
если однажды услышишь такое - беги.
мне не нужны подачки и скомканные слова.
это вторая осень когда под ногами гниет листва.
внутри меня - сплав титана, холодный мрамор и шорохи.
видишь, эти мои одиночные не так уж и плохи.
а эти люди кругом научены - стреляют без поражения, точно видя чужие аорты.
беременеют этой самой любовью, вынашивают пару дней и спешат на аборты.
я не умею так. то что внутри - пестую и отчаянно берегу,
от тебя не избавиться, не вытравить изнутри, не выкинуть на бегу.
время не лечит, как и чужие руки, чужие трещины, чужие слова-гнилье.
и если ты - не та самая панацея, где мне искать ее?