Одинокий художник на склоне холма.
Мир он рисует. От утра до утра.
От зари до зари, не используя кисть,
Он снежным прочертит дорожку чуть ввысь.
Художник не смел, но умен и игрив,
И вновь из палитры цвет новый свив,
Кидает на холст, осторожно, с боязнью,
Он не хочет, как Тот, быть прикован к распятью.
Руки трясутся, руки дрожат,
Но губы сухие упрямо молчат.
Работа почти что закончена, но
Ждет, когда вновь проступит пятно.
Птицы, небо, мир, как в кино,
Но вот уже алой крови пятно,
Художник, знаешь, не так уж и прост,
Он черным залил свой единственный холст.