Желтизны почти не видно в кронах,
но вчерашний август закатился
перезрелым яблоком к затону,
небо тронув боком золотистым.
За окном полощутся пайетки
ветром разлохмаченного клёна,
пляшут человечки-статуэтки
на ещё живом, ещё зелёном.
Пляшут, пляшут... Это - в застеколье.
Там, где ты - другое и другие.
Там - круглогодичное застолье
у непроходящей ностальгии.
Кондиционер гоняет страхи,
остужая прошлое фреоном,
чей-то ямб сменяет амфибрахий,
и опять стихи, стихи - прогоном.
О минувшем. Проза разночтений.
Прогоркают давние надежды,
в переборе чьих-то изречений
ты то врозь с собой, то снова смежно.
Кто-то подойдёт, огня попросит.
- Нет, не жаль, курите на здоровье, -
и с улыбкой снова канешь в осень
зыбким светом, смешанным с любовью.