Пустыми пусть пребудут руки,
Душа пусть ничего не помнит,
И даже пусть, когда положат
Тебе в ладонь обол последний,
Из этих, вновь разжатых, пальцев
Ничто не упадёт на землю.
Какого ты возжаждешь трона,
Что не взяла б назад Атропос?
Какие лавры не увянут
Пред строгим Миносом – судьёю?
Часы какие облик прежний
Твоей вернут печальной тени?
Кем станешь ты в конце дороги,
В ночи глухой, в долине смерти?
Ты рви цветы, но отпускай их
Из рук, как только наглядишься.
Дыши лишь солнцем. Отрекайся
И властвуй гордо над собою.