Твой город спит. Он вымотан и пьян.
Он слаб и истощён. Похмельной дрожью
Измучен и обтрёпан по краям,
Но вечно мудр - не Истиной, так ложью.
Там святостью сочатся небеса,
И осень входит в вены терпким ядом...
А ты, простоволоса и боса,
Идёшь на свет луны кромешным адом,
Не ведая ни страха, ни вины.
Гудит в ушах от звона колоколен,
Глаза в иную высь устремлены
И зубы крепко стиснуты от боли,
Завет извечный на сердце храним
Надёжнее, чем золото короны.
Твой мир творил святой Иероним -
Углём и мелом, сталью и гудроном,
Тенями, светом, снегом и дождём,
Крылами галок, голубей и чаек...
Твой город спит, угрюм и измождён,
Прекрасен, мерзок, лжив...
Необычаен.