Он тих. И взор его потушен.
Жизнь проклята, но кто же виноват?
Среди людей поэт ведь безоружен:
Упреки слышит монотонно, как набат.
Его не замечают и не ценят,
Стихи не принимаются всерьез.
Но этим равнодушием погубят
Фантазии и миллионы грез.
Глаза поэта пламенно далеки,
И сбиты волосы в большой густой пучок.
Худая шея, бледный лоб высокий,
И что бы ни было - он в жизни одинок.
Свечи огарок быстро догорает,
И забывается поэт во мраке сна.
Луна не смело кроткий взгляд бросает,
А колыбельной служит тишина.
Глаза открыв, поэт почувствует усладу,
И солнца луч пробьется сквозь окно.
Стихи свои, не требуя награду,
Раздаст прохожим. Да, конечно. Решено.
Вот, обвернувшись в старый полушубок,
В последний раз он глянет на листы.
Подняв над головою. словно кубок,
Произнесет: " все же не пусты"...