Дрожащие пальцы уже в который раз тщетно пытаются разжечь костер. Шторм...Ледяной ветер, проникает во все щели твоей одежды, а ты молишь всех богов прекратить его...Но его намерения совсем не связаны с твоим странным появлением на этих заброшенных островах, они вообще никак не связаны с тобой...Ветер сворачивает белые ночи спиралями северных облаков и гонит их к югу...Туда, где в свои объятия их примет глубокое, черное, звездное небо... Там, где исчезнет их белесая нерешительность и беспокойство, и, наконец-то отогревшись, они превратятся в настоящую южную ночь... Вместе с белыми ночами ветер выдувает из твоей головы все стихи и течет пульсирующей прозой...без начала, конца и даже причины...Он просто есть. До тебя и после. Ты - не больше черной ягодки водяницы (шикши) на его пути...Ему нет до тебя никакого дела...Можно склониться в молчании и позволить ему порывисто обогнуть твое тело, а можно сопротивляться, но тогда он сломит тебя и полетит дальше...Но, если ты уже здесь, попробуй поговорить с ним на его языке, стать им, впустить в каждую клеточку, почувствовать его силу, осознать желания и, может быть, изменить его изнутри...
И...если ты уже ветер, то есть ли смысл его прекращать?