Не то чтобы во мне пылал огонь,
Но это точно было потепление.
Как бабочка присела на ладонь,
Едва заметное к душе прикосновение.
Как от бокала старого вина,
Вот только дело было вовсе не в вине,
Во мне воскресла, кажется, весна,
И мы остались с ней наедине.
Бессвязные потоки глупых слов,
Предательские розовые щёки -
Они сдают меня, не надо и стихов.
Но по бумаге вновь польются строки.
И тема так избита и ветха,
Что нового к ней толком не добавить,
Но что уж мне теперь таить греха,
Раз сердце не приучено лукавить.