Быть может, каждый это знает,
А может, не поймёт никто...
Меня в нём что-то удивляет,
Но просто всё, как сложно всё.
Всё многогранно и прекрасно.
Он горы дарит мне и реки,
И в этом, словно капля, ясном
Мгновенье, мы с ним - человеки.
Он открывает тайны мне,
И всё это, совсем в подарок,
В бумажном маленьком письме
Приходит без почтовых марок.
И я ему дарить пытаюсь,
Но, видно, уж не суждено:
Забота сильно шею давит,
А на советы - всё равно.
Поэтому ложусь попозже,
Чтобы закончить новый стих.
И в нём, хотя бы, уничтожить
Дарительных желаний вихрь:
"Ты мне даришь мой собственный рай:
Эту песнь, эту боль, этот свет,
Эти звуки, что льют через край,
Это всё, чего, собственно, нет.
Подарю я тебе полынную нежность -
Это всё, что могу подарить.
Ты прости мою в ритме небрежность...
Я не знаю, что значит творить".