Все слава Богу, только лист осенний,
Трагических иллюзий полон сам,
Спешит уйти в неласковую землю,
Надеясь, что восходит к небесам.
И "пишется как дышится" о личном,
Раздерганном на тысячи страниц.
Привычный дождь - безжалостный опричник
Гоняет по лесам промокших птиц
И некуда бежать... а над Мамзышхой
Цветут, суля блаженство и покой,
Так пошло, так бессовестно и пышно
Сиреневые астры облаков.