не верь в преданность, не верь в лето,
ничего не жди с переменой времен года.
это как с понедельника "брошу пить", наверное.
будто кто важный напишет вот-вот.
а сны с тобой еще видят люди.
вместо частых проблесков будет еще мутней.
пока остываешь в бегах, кажется, чуешь суть,
но не когда занимаешь постель.
ни драм, ни потерь, ни вспышек даже.
укладывать мысли в сто сорок чертовых.
ты мне лучше скажи - это осень так мажет
или тот мейнстрим про безысходность?