И долго шел я по дороге в лес,
Хоть там темно и сыро...
Наверно в душу влез мне бес !
Так одиноко, и тоскливо...
Иду уже не первый день...
И вдруг ! Какой-то человек во тьме
Идет шатаясь, криво.
И держит он в руке,
Все хорошо что с ним когда-то было...
Вином стирает душу он себе,
А пробками, закупоривает дыры.
Следы от пуль в спине,
Наверно есть на то мотивы...
И вот стоим лицом к лицу,
Он смотрит на меня...
И вдруг проходит мимо.
Все это сделало меня,
Каким я есть, бездарным и ленивым.
Пожалуй это честь, быть одиноким и красивым...