Белея голыми стволами,
Средь молодых да разодетых
В одежды шёлковые лета,
Берёзы век свой отстояли…
И приготовились к последней
Прискорбной участи, как к плахе…
Ветвей сухих корявых взмахи
Ещё нелепей в полдень летний…
Сияет солнце что есть силы,
Их тел нагих не замечая…
И от того ещё печальней
От света вечного светила…
А в гуще поросли подросшей,
Чуть нагловатой и циничной,
Их жалкий вид ещё трагичней,…
Прощальный скрип ещё истошней...