Беру я в руки лоскуток.
С него на мир глядит цветок
Сиреневого цвета,
На фоне синей глубины,
Где ночью звездами полны
Просторы неба летом…
Казалось бы: и что тут в нем?
Какой – то там капрон – шифон,
Давно уже не в моде…
Но, как затопленный паром,
Из глубины моих времен
Былые дни восходят:
Где мне всего двенадцать лет,
А город вечером одет
В рекламы из неона.
Сквозь тополиную листву
Глядит фонарь и наяву
То платье из шифона.
Но не на мне, а на сестре.
Она в девической поре –
Влюбляться ей приспело.
Но строгость матери блюдет:
Меня с собой гулять берет,
(хотя и не хотела).
Из парка музыка плывет
И выслала меня вперед
Сестра моя придиркой.
Но я в том не искушена:
Когда случилось, что она
Под ручку с «бескозыркой»?
И применив такой прием,
Кругами бродим мы втроём
К театру от фонтана…
Где летний парк, и фонари,
И в водной, бисерной пыли
Листва больших каштанов.
… Вот лоскуток в моих руках.
Моя сестрица спит в веках
И тот, кто стал ей мужем…
Что жизнь назад был так влюблен
В нее, одетую в шифон,
Его обезоружив…
Ах, лоскуток, превратна жизнь
И мысли с памятью сплелись,
Подсказывая веще:
Что смертен каждый в свой черед,
Но то, что нас переживет –
Стихи и … наши вещи…
14 августа 2013 г.