Под градусом страха, на грани джихада
в тревоге брел воин, отпущен из ада.
Он шел вдоль предместий, где плыли гондолы,
где Стикс тек поблизости – в Мекку из Ндолы,
где мелет вздор в шторм добрый гой из Сепанга:
«Знал ж Ботлих! Но все ж предпочел ему Тангу».
Там танго, там блюз, рок-н-ролл без надстроек,
там сто тысяч сексом разломанных коек.
Все ж знал Конь в пальто. Кое-кто стрём предвидел.
Овидий ль предрек, волк ль в Монтрё ненавидел?
А воин тот шел все с кошелкой, наивен:
«В ГАИ – все свои,» - знать, ништяк интенсивен.