У моего Полёта пылью покрыты крылья.
Лыка не вяжет полночь. Вяжет шарфы Полёт -
Мёрзнет. Болеет. Сбросил лаковый семимильный
Лёгкий сапог. Отпрыгал. Возраст своё берёт.
Лыко ль не в строку? Шепчет в ухо ему подруга
Ласкова, лунноглаза: "В небо бы нам опять!"
Ночи теперь прицельны. Месяц согнулся луком.
"Как им не надоело в сердце моё стрелять?" -
Скажет Полёт, прогонит полночь взашей. Задраен
Заперт, зашит строкою - да, он таким живёт.
Густо корицей пахнет брошенный угол Рая,
Колко земля топорщит рубленное жнивьё.
Все говорят - бездомным быть столько лет... нелепо,
Это не так уж сложно - ордер, ключи, подъезд...
Ты моему Полёту - помнишь? - построил небо,
Он до сих пор не хочет съёмных, чужих небес.
6. 09. 2013 год.