И приходит сентябрь. И приносит с собой сентябрячье:
Сто забав, сто печалей и тысячу мелких дождей.
Убежать от себя, от него, и спокойное: «Спрячьте!»
Заглушает органно всё то, что напел Амадей.
Суетится листва: кто быстрее, кто выше, кто дальше –
Смерть похожа порой на пустяшный невиданный спорт.
Наблюдает Сентябрь и болеет за красных, так дай же
Напоследок полёта – ведь ты же на милости скор.
Лисье солнце твоё – плутовато, пушисто, игриво.
Бабье лето твоё – пышнотелый пирог с бузиной.
И в саду, оскользаясь на траченных плесенью сливах,
Ищешь лета, и жизнь пролетает за этой вознёй.