Через меня протекают реки,
Черные реки, густые,
Дикие,
Быстрые,
Ледяные.
Сквозь меня идут сотни дорог,
Узких, тернистых,
Извилистых, словно кудри,
В которых запутался ветер,
Спрятанные под плащом из листьев.
Ветер продувает меня,
Одиноко катится по моей степи,
Отчаянно ищет, тараща глаза,
Море, что скрылось где-то вдали.
И оно тоже здесь,
Тоже во мне, мое море,
Бьется о гранитные берега
Тела,
Рвется на волю.
И люди, зашедшие так далеко,
Что видят его,
Уже вряд ли повернут вспять.
Они увидят меня там,
Со слезящимися от ветра глазами,
В исколотом брызгами платье.
Бегущую через степь
Под наполненным грозой небом,
Жадно глотающую воздух,
Тряхнувшую волосами,
Обернувшуюся,
Схватившуюся за ножны.
Спустившись так глубоко,
На самое дно, в темноту без тени,
Они увидят на мачте меня,
Забравшуюся до неба,
Застывшую между потоками вод,
Морем и ливня стрелами.
И тогда им уже не уйти.
Но это слишком далеко и опасно.
На пути – множество людей,
Которые – тоже я,
Но в масках.
Но если за каждой из них
Разглядеть тоску мою,
Значит – путь открыт.