Закатным, былым отмерцает огонь,
И, кажется, всё уже в небыль уходит,
Но пепла истлевшего ворохи тронь
Лишь взглядом своим — и почудится, вроде,
Что реками вспять вновь вернутся они,
Мгновенья, часы и недели, и годы,
Когда мы с тобой, в целом мире одни,
Воздвигли алтарь запрещённой свободы.
И снова заблещет бесценный алмаз,
Пронзивший меня, словно ветер весенний,
Украсивший некогда иконостас
Любви, отвергающей шёпот сомнений.
Всё той же — твоей, — заблудившись, брожу
Средь трёх безразличных, стареющих сосен.
Тебе я об этом уже не скажу,
Простившись с весной и приветствуя осень.
05.09.2013
На снимке: худ. Sergio Zampieri, "Осень"