В моём разорванном кругу,
Напоминают, что я – труп.
Но, всё равно зовут есть суп.
И я, не дописав дугу,
Качусь, как по наклонной куб,
На кухню, как в винтажный клуб.
И, вроде, дурственно не глуп.
И, вроде, умственно не туп,
Свой след печатать на снегу.
Потом меня опять найдут.
И, может быть, дадут приют.
И, убедившись, что я – труп,
Сожрут весь суп.