Что-то время летит, как из пушки шрапнель, –
И не осень уже на дворе, а метель,
Запинаясь, плутает по каменной чаще.
Разговор за дверьми – распахни и войди,
Стань последним терпеньем и каплей воды,
Переполнившей чашу.
День деньской не смолкает бурчанье и смех
В коридоре, на кухне, как будто чучмек
Не по-русски коверкает речь дорогую. –
Эти стены ушей не отходят ко сну,
И процеженный голос, влетая в одну,
Вылетает в другую.
Но не будет и этого; точно в вине
Не отыщется истины – здесь и вовне,
Только эхо промямлит: мы были, мы были...
Поскреби по сусекам – где правда, где ложь,
Но в углах-угольках ничего не найдешь,
Ничего, кроме пыли...