Птицы улетели, туда,
в неведомую даль,
Где белые метели,
где ничего не жаль.
Заброшено, нескошено
взойдёт судьбой,
поля, заросшие, не
для нас с тобой.
Свои поля не бросили
на произвол судьбы.
Пахучим караваем на
стол несли, как божий
дар, за свои труды.
Июнь-13