Мы рождались, спеленатые в скорлупу,
Дожирая остатки гниющей плаценты.
С мутным синим пятном на пупырчатом лбу
Выезжали в ваш мир на конвейерной ленте.
Когда мы вылуплялись, на нас текла кровь
Из рабочей, истерзанной графиком матки.
Мы вступали в резерв петушиных боев,
На которых судьба нас готовила всмятку.
Птичьи рынки кишели подобными нам,
Нас пасли и топтали сестричек-наседок,
Мы базарный сортир почитали за храм
И искали зерно в шелухе из-под семок.
Лечь готовы мы без потрохов и одежд,
Чтобы вас накормить диетическим мясом,
Чтоб вы срали нелепостью наших надежд
И следили за весом избыточной массы.
Мы McChicken готовности пять-семь минут,
Быстрый корм для оплывших скучающих улиц.
Потребительский мир потрошит на фастфуд
Обреченных детей электрических куриц.